« Jocelyn Brouillard avait appris à aimer le brouillard. Pas facile quand, à la moindre nébulosité météorologique, les copains d’école vous appellent Jocelyn Purée-de-Pois. Mais ça, c’était en France. À New York, personne ne blaguait jamais son nom. Après tout, il n’était pas Jocelyn Fog. Il slaloma dans l’affluence de l’avenue, déjà accoutumé aux étrangetés de cette ville devenue son quotidien. Le détail qui le surprenait encore était le gris rayé des pigeons, si aimablement pareils qu’à Paris. »